¡Clemencia!

Los que le han puesto atención al contundente mensaje que tengo en el "msn" saben que ya tengo una Wii...pues durante 2 (¿o tres?) semanas he intentado vender mi Game Cube para obtener el poder adquisitivo suficiente como para conseguir el único juegazo que actualmente esta disponible para la consola: "Super Mario Galaxy" y lo único que he consegido es perder el tiempo y 10 pesos. Por desgracia esto no es la única situación que deja coartada mi felicidad, desasosegado mi espíritu y tambaleante mi presencia de animo.

El domingo pasado, me levanté, me dirigí hacia el mueble que esta abajo del estéreo y me encontré con los discos de acetato originales del musical horror thriller "Sweeney Todd, The Demon Barber of Fleet Street" con todo y libreto (obra que se convirtió en el más reciente proyecto de Tim Burton y que se estrena en EU el mes próximo). Bueno, lo puse, me senté, iba a escucharlo y en eso que baja mi abuela haciendome notar que ya eran las 12:00pm y que ya teníamos que ir al mercado. Ir al mercado es una experiencia rarisima. Si hay fútbol no hay naaadie comprando y los locatarios reaccionan todos al mismo tiempo cuando hay una falta o alguien anota gol, de modo que cuando el equipo de las minorías anota, es un mentadero de madres general; y si uno llega humildemente(es decir: estúpidamente) a comprar, se arriesga a que le den papas en vez de limones o a que le avienten la charola para escoger la fruta. Mi abuela, que con todo el mundo platica, se entera de las más recientes sospechas de la señora que vende veladoras, que consisten, casi siempre, en cosas como que la señora del puesto de frutas(que es casada) nomás se la pasa coqueteando con el pollero (que es su esposo). Yo me acuerdo que cuando era fin de año, el mercado se ponía "bonito". Ahora que mi concepcion de "bonito" ha cambiado diametralmente, parece mas bien el bosque de los suicidas... (Dante ya me ahorró el trabajo de describir este lugar: sigan el link para que se den una idea).

Hasta hoy no he tenido tiempo de sentarme a oír los discos de Sweeney Todd. Le seguiría pero ya me dieron las tres ¡Hasta otra!

Discurso sin sentido

Con todo y que moe ya ha reunido el material antropológico e historeografico suficiente para llenar 425 volúmenes de 1000 paginas con letras de cuerpo 4 a 5 columnas a cerca de los emos, ha llegado el momento de hablar(espero que por única vez) de estos curiosos personajes.

Después de estar tanto tiempo metidote en un cuartito de cuatro paredes(todos los cuartos son de 4... paredes a menos que el arquitecto le haya dado por hacer cuartos en forma de icosaedro) casi todo el tiempo en mi anterior residencia, he notado que odio regresar a mi casa (aunque ahora sea otra) temprano. Esto lo noté el viernes pasado, cuando estaba a punto de transbordar en bellas artes a las 5 y tantos de la tarde y decidí salirme del metro. Siempre me ha gustado caminar y nunca me he fijado por donde. Los tropiezos y los extravíos son inevitables caminando de esta manera tan irresponsable, pero no importa: Siempre hay algo inesperado que ver o descubrir. Mis pasos me llevaron primeramente al zócalo a través de una callesita llena de perfumerias(creo que hay una palabra más correcta que perfumeria...). Es de no creer el olor tan nauseabundo que pueden despedir 3 tiendas de perfumes juntas, que, muy seguramente, aventajan a cualquier europeo, coladera, borracho de profesión y oficio, a mi abuelastra, al basurero estatal y aun a todo su conjunto. Ya en el zócalo, lo primero que vi fue el "museo de bambú" al parecer ahora desaparecido. Afuera de la catedral había una buena dotación de policías, transeúntes, plomeros, víveres(quiero creer que para tabasco y chiapas) 1 mimo y 1 sujeto-estatua. El mimo (que era bastante bueno) estaba cotorreando con unas muchachitas insoportables. En frente estaba el tipo estatua. Parecía como si algún bromista le hubiera puesto unos lentes negros a la estatua mal hecha y fea de un fraile del mármol mas blanco que se haya visto. En la catedral coreaban "la guadalupana" lo cual es uno de los espectáculos mas insufribles que existen. Decidí ir a gastar un cupón de renta de videojuego gratis y me fui a un blockbuster que esta por... bueno la verdad no se por donde está. Serca de ahí, hay un parquesito con un anuncio de National Geographic en el que me quedé hasta el momento en que era inaplazable ir al baño. Buscando un lugar apropiado para infringir las normas administrativas de esta ciudad, me encontré 50 pesos. Una vez infringidas las normas administrativas de esta ciudad fuí al blockbuster y renté el "club de la pelea" y "Super Mario Strikers" Cuando regresé al metro insurgentes, ya estaba oscuro y en el patio que antecede al metro, habia unos... quinientos mil emos, sin exagerar.

Yo no conozco a ningún emo, no se como piensan(o bueno, eso que hacen) y no se de donde proviene su forma de vestir(que en mi opinión, es lo más inquietante de estos tipos). Los únicos referentes de su psudocultura, me los dio una practicante loca del camino real(los estudios y escritos de moe al respecto, aunque concluyentes, son lo suficientemente extensos como para aturdir a cualquiera). Según la practicante loca, los emos disfrutan de la flagelacion emocional. Les fascina estar muy muy muy pero muuuuy tristes y pensar que son basura(¡lo son!). Cualquier sentimiento que se les cruce, tiene que ser intenso al limite, por lo que tambien pueden estar muy muy muy pero muuuuy felices, aunque no les guste tanto como estar tristes.
Son mas raros todavía que los darketos(que se desprecian asi mismos) o que los punketos(que se creen anarquistas) o que los duvas (que se creen españoles). Me gustaría seguir indagando cuestiones emo, pero es muy desgastante asomarse a una mente colectiva tan acomplejada. A los emos ni los veo, ni los oigo, ni los tiento.

Valores

Jean Paul Marat era un alto funcionario jacobino durante la revolución francesa al que le encantaba hacer "Listas negras"(nomás escribía el nombre alguien en un papelito y lo guillotinaban) y que le caía gordísimo a la girodina Charlotte Corday, que un día no se aguantó y lo degolló mientras se bañaba en una tina. El Marques de Sade, que estaba instalado en la Bastilla por culpa de su suegro que no estaba muy de acuerdo con todas las "cochinadas" que le hacía a su hija, no se quería salir de la cárcel cuando estalló la revolucion(era masoquista y es del saber común que en las cárceles se sufre padrisímo, además que ahí le hacen a uno de todo). Pues lo sacaron a patadas. En su tiempo libre (literalmente) se entero de las curiosas condiciones en las que se murió Marat y no mucho tiempo después, que se le ocurre escribir Zoloé (haciendo referencias a Napoleón) y lo metieron otra vez al bote. Su familia lo declaró loco y lo mandaron al manicomio de Charenton donde le permitieron hacer varias representaciones teatrales ¡con locos!, entre ellas, una en donde se cuenta la historia de Marat que actualmente se ha puesto en escena (sin gente loca) bajo el nombre de "Marat-Sade". La adaptación es de Peter Weiss.

Algo similar pasó hace no mucho. A alguien se le ocurrió hacer una serie-documental de cómo se vivía en un hospital psiquiatrico en donde nada más aceptan desahuciados que están a dos neuronas de la muerte cerebral. Había unos pocos postrados neuronales que podían emitir sonidos guturales e ininteligibles. Esto es algo que no podían hacer la mayoría de los pacientes, así que los separaron para que cantaran todo lo que quisieran mientras los demás se enseñaban a aplaudir con las dos manos(tarea dificilísima para alguien que tiene dos neuronas: o respira o aplaude). Los fines de semana los reunían en el auditorio de la institución y los que podian hacer sonidos guturales e ininteligibles, se paraban en un escenario y "cantaban". Hasta ahora no había mencionado a los únicos 4 pacientes que aceptaron con 5 neuronas, pues bueno, a ellos los ponían a criticar a los pacientes que habían logrado hacer sonidos guturales e ininteligibles. Todo pudo ser paz, alegría y felicidad, pero por desgracia, el hospital no tenia recursos suficientes y cada semana tenían que matar al paciente que peor "cantara" y lo que es peor, los otros negados neuronales, a momentos, se emocionaban tanto que no paraban de aplaudir y como no podían aplaudir y respirar al mismo tiempo, morían asfixiados :( . Si no mal recuerdo, al programa le pusieron "La academia" o algo así.
El único que sobrevivío fue un tal Erasmo. No había señora que viera el programa y dijera "hay es bien lindo: tiene muchos valores".

Dejenme decirles que a mi eso de los valores me tiene harto. Que los valores de la democracia, que los valores de la familia, que si tengo el valor o me vale (me vale) y un infinito etcétera. Si alguien dice que "fulano tiene muchos valores", entonces fulano me cae instantáneamente antipático.

Demos un vistazo a las características de las personas que, supuestamente, tienen "valores":
- Son idiotas.
- Se minimizan.
- Nunca en su vida han hecho algo que merezca ser reconocido por los demás(eso afirman todo el tiempo).
- Hacen notar, con lo que dicen, que tienen muchos "valores".

Yo no tengo "valores". Más bien, tengo un sentido de ética.

¿Que tan feo es usted?

Por alguna razón inescrutable, todos los hombres nacemos siendo unos idiotas emocionales... a diferencia de las mujeres que nacen siendo inteligentísimas emocionalmente y no conforme con eso, algunas, iluminadas por el santo espíritu de la ociosidad, se ponen a leer libros (escritos con no menos ocio) empapados del tema.

Uno, como hombre consiente de su idiotez emocional, tiene tres caminos por delante:
El primero: Seguir siendo idiota emocional toda la vida.
El segundo: Llegar a ser (mediante métodos que prefiero seguir ignorando) alguien inteligentísimo emocionalmente y tener un montón de amigas y amigos con los que no se va enojar nunca.
El tercero: No tener ninguna idea de lo que los demás realmente sienten y no medir el alcance de las palabras o las acciones propias e impropias y hacer trampa. Esto es: hacer creer que uno entiende perfectamente los sentimientos ajenos sin escuchar siquiera el planteamiento y sin poner atención a ninguna señal y quedarse callado para evitar decir cosas impropias.

Casi todos mis conocidos y yo, hemos optado por la tercera opción, pero eso no impide que en cualquier momento se nos pueda escapar algún indicio delator de idiotez emocional.
Mi madre(que ahora también lee este espacio...), por ejemplo, siempre me anda previniendo de no decir cosas que puedan ofender a personas con parientes lisiados, estúpidos, locos, analfabetas, que dicen "de hay en de más" en vez de "de ahí en adelante", etcétera(partiendo de la suposición de que con quien hablamos, no es lisiado, estúpido, etc.). Las cosas que uno dice y que aparentemente son completamente inofensivas pueden "lastimar profundamente a alguien".

Uno, como hombre, solo se ofende cuando se siente rebasado o cuando la ofensa es sertera(Diganle un montón de groserías a quien sea y no pasa nada, diganle algo así como "mediocre" y dense de santos si no los agarran a golpes)
Con las mujeres es muy distinto. Hay ocasiones en las que es imposible saber que hicimos o que dijimos para hacerlas enojar... además de que tienen la mugre costumbre de cambiar el tema de la discusión a cosas que no tienen absolutamente nada que ver. He aquí un ejemplo: "pero, mi lucecita en la oscuridad(sic), ¿qué te pasa?" "ya te dije que nada" "Algo te pasa, caramelito(sic), yo te conozco" "¿No estabas a gusto, verdad? yo no se que te han hecho mis papás para para que te portes de ese modo tan poco considerado...ni siquiera te acabaste el molito que mi mamá hizo" "Bueno, es que era mucha comida, lo hubieran servido desde un principio, antes que las carnitas...además tu ni siquiera comiste mole, Aurora" "¡Por que ya sabes que me cae de peso! pero tu que me puedes decir si cuando quieres no comes, TRAGAS... TRAGAS como marrano enloquecido, Federico y nomas veías que iba a hablar mi papá y te ibas al baño" "Solo habló una vez, Aurora... creeme que yo..." "¿Y cuando llegamos qué? ¿me vas a decir que te saludó con señas?" "¡tenía que lavarme las manos!" y aquí viene: "lo mismo hiciste cuando fuimos con mi tía Chayo en chinaguapan ¿Nada más por que la ves prieta ya no es de tu categoría?" "bueno, pero eso que tiene que ver ¡ya paso y hace mucho! ya lo hablamos por dios Aurora " "¿Y por eso crees que se me olvida? no se me va olvidar nunca Federico, nunca, no como a ti que se te olvidó el aniversario de bodas de mi padrino Luis y mi madrina Ofelia" y así ad infinitum .Tal vez no me crean, pero yo escuché esta conversación en la parte trasera del coche de Don Federico y doña Aurora mientras nos daban un "ray" a mi abuela y a mi después de la comida, es más: les juro por mi madre(que ahora también lee este espacio) que es cierto.

Sin embargo, hay algo que hace enojar de forma instantánea y contundente a cualquier mujer: Decirle que es fea o que es tonta. Es más, basta con insinuarlo. Todos los idiotas emocionales le han dicho alguna vez esto a una mujer con catastróficos resultados(y mayormente sin mala intención, sino más bien, con exceso de estupidez). Yo, por ejemplo, recibí una de mis primeras cachetadas cuando llamé a una niña muy prominente "godzilla" en un curso (¡adivinen!) de inteligencia emocional.
Ahora, esto de llamarle a alguien feo, es muy curioso. Mi abuela me decía que los hombres teníamos que ser feos, fuertes y formales (las tres efes...y les diría cuales son las tres ces pero mi madre, que ahora también lee este espacio...) y por más que me digan que estoy feo, no se me hace ofensivo. A Don Burrén, el tipo que perdió contra Preña Nieto, esto no le preocupa ni tantito: Se declaró feo el solo. Pero cuando alguien se ofende por que le digan feo, generalmente contesta cosas como "A pues entonces tu estarás muy guapo ¿no?" "¿Que no te haz visto en un espejo? seguro lo rompes" etcétera. Este tipo de contestaciones son bastante torpes. Yo no necesito tener una belleza afeminada para decir que alguien o algo es feo o no me gusta.

Todo esto se me ocurrió sentado enfrente de la casa de Hernan Cortéz (que no era la casa de Hernan Cortéz Hernan Cortéz, sino de otro Hernan Cortéz) con un helado de limón en la mano y una mujer espantosa a la derecha.